Зоя Ященко

[Lady in black]

Она сначала просто писала стихи. И только потом стала петь их - потому что, по словам Иосифа Бродского, поэзией интересуется только 1 % населения страны. Она поёт - чтобы быть услышанной. И чтобы сделать этот мир Светлее.
Её зовут Зоя Ященко.

ГЕРМАНИЯ

Залитая розовым солнцем,
Вечно встающим над Рейном,
В зелени трав и листьев
Германия Генриха Гейне.

Заткнувшая уши, закрывшая
Глаза от боли и страха,
Живущая только музыкой,
Германия Баха.

Меняющая шило на мыло,
День на ночь, а века на годы,
Фауста на Мефистофеля,
Двуликая Германия Гёте.

Однажды увидевши на месте Рейхстага
Триумфальную арку,
Бездомная, с поддельным паспортом
Германия Ремарка.

Растоптанная сапогами
Мирового прогресса,
Мечтающая о Касталии,
Германия Германа Гессе.

Раздробленная на княжества
Поэзии, музыки, власти,
Разрезанная границами
На две неравные части.

Мы видели место, где Запад
Плавно переходит в Восток,
Это голое место, там не пробьется
Даже травы росток.

Стоят по обочинам брошенные
Дома единой страны,
Сшитые белыми нитками
По шву Берлинской стены.

В рваных джинсах и майках,
С весьма небрежной осанкой,
Шестнадцатилетняя, в черных бутсах
Германия панков.

Попавшая будто в калашный ряд -
В гущу арийской нации,
Испуганная и притихшая
Германия русской эмиграции.

Унылым вокзалом Бреста
Начнется печальная родина,
Наш поезд спешит в Россию,
Минуя Франкфурт-на-Одере.

Мы выпили много пива
И посетили какой-то музей...
В карманах марки, в ушах бананы,
О, Германия наших друзей!


МАРИНА

По Оке гуляет ветер,
Солнце село за Окою,
Никому на этом свете
Нет ни счастья, ни покоя.

Бьется колокол старинный
На околице Тарусы,
А на шее у Марины
То ли камни, то ли бусы.

Вдоль Оки гуляют кони,
Волны катятся лазурно,
У Марины на ладони
Крест на линии Сатурна.

И любила, и любили,
Замирали над строкою,
Только не остановили
У обрыва над рекою.

Опоздали на смотрины,
И ко гробу опоздали,
А под камнем у Марины
Сон, исполненный печали.

Только птицы пролетают
У нее над головою,
Только строчки прорастают
Меж цветами и травою.

Никого на целом свете,
А ни пеших, а ни пьяных,
И гуляют кони эти
Под надрывы фортепьяно.

Вьются волосы - колечки,
А на платье пелерина...
Видишь, там, на том крылечке
Дети - Ася и Марина?..

По Оке гуляет ветер,
Солнце село за Окою,
Никому на этом свете
Нет ни счастья, ни покоя...


КАФЕ НА ТРОТУАРЕ

Переулочек, сень акации,
Пара столиков на тротуаре,
Будто кадры из анимации -
Индианки в пурпурных сари.

Ветер с моря играет зонтиком,
Юность скрипки и терпкость манго,
Гимназистка с седым поклонником
Бесподобно танцует танго.

Взрывы хохота, виски с содовой,
Млеет лодка во мгле залива.
Говорят, повезло с погодою,
Море ласковое на диво.

На востоке вершины горные
Догорают в огне заката,
В черных смокингах негры черные,
Кисти белого винограда,

Запах пряностей в нежном воздухе,
Ночь, подкравшись, огнями брызнет...
И ничего, совсем ничего,
Что напоминало бы мне о моей неприкаянной жизни...


ГРУСТНЫЙ МОТИВ

Она не умела одеваться. Она
Не была красивой, казалась смешной.
Писала с ошибками, мало читала,
Курила сигареты, одну за одной.

Она любила плохое кино,
На запястье носила тяжелый браслет,
Красила губы морковной помадой,
Никто не знал, сколько ей лет.

Мы сидели в проходе, на самой галерке,
В бокалах таяли кубики льда.
Забыв обо всем, затаив дыханье,
Мы слушали, как она пела тогда.

Когда она пела, притихли бульвары,
На дальних планетах рождались моря,
Ломались часы, распускался багульник,
Снежные псы толпились в дверях.

Пока она пела, мелькали столетья,
Плакал швейцар, вспоминая войну.
Чей-то ребенок вышел на сцену
С красным цветком, и потрогал струну.

Она улыбнулась кому-то из зала,
Спела на бис очень грустный мотив.
Выйдя в фойе, надевая пальто,
Мы больше не знали, куда нам идти.


ПИТЕР

Питер, Питер...
Ты столько знаешь, ты много видел,
И все, что я хочу сказать тебе -
Это только слова.
Я снова покупаю билет на поезд.
Чуть-чуть ревнуя
И немного расстроившись,
Провожает меня до вокзала
Ночная Москва.

Небо, небо...
Над тобою совсем другое небо,
Морозным воздухом дышит Невский,
Скоро зима.
А я иду и всем улыбаюсь,
Я выше облака поднимаюсь,
И мне кивают, снимая шляпы,
На Невском дома.

Где-то, где-то
В любимых парках укрылось лето,
И мелкий дождик на водосточной
Играет трубе.
Нырнуло эхо в дворы-колодцы,
По старой крыше гуляет солнце,
И пахнет кофе, и все кофейни
Зовут к себе.

Здравствуй, город!
Пройду по площади вдоль собора.
А у тебя есть крейсер Аврора
И много других кораблей.
А у меня лишь одна гитара,
Немного пара из самовара,
В руке синица, которой снится
Клин журавлей.

А я живу на другой планете.
Там мало света и вечный ветер.
И, будто расстроенные струны,
Гудят провода.
А иногда там бывает плохо,
И до рассвета еще так долго,
Тогда я все оставляю как есть
И возвращаюсь сюда.

О, эти старые мостовые!
Они все помнят, они живые,
И каждый каменный всадник
По-прежнему
Верит в мечты.
А я стою незаметной тенью
В пальтишке ветхом
Под звездной сенью,
В который раз, замирая, смотрю,
Как разводят мосты.

[Бамжара]

Насколько неудачно про Германию, настолько же удачно про Цветаеву.
_________________
Ich habe Hoffnung fur uns beide
Denn am Ende stehen wir zwei

[Lady in black]

Бамжара,

да, забыли упомянуть Ницше и Вагнера+)
Но вообще-то шершавость текста почти не ощущается, когда он поётся.

[Orby]

Смог прочитать только про Германию, такого идиотизма давно не читал, есть подозрение что это писал даун или шизофреник!
_________________
Жизнь - это трагедия для тех, кто живет чувствами и комедия для тех кто живет умом...

[Sprint]

Где ты только находишь этот мусор)))))

[Бамжара]

[Lady in black]

Sprint,

ого, Вы меня всё ещё читаете?+) Что-то мне Стругацкие припоминаются после Ваших слов - 'Я по натуре не Пушкин, я по натуре Белинский'. Дальше намеренно не цитирую, чтобы не оскорбить.
Если Зоя Ященко - мусор, you are welcome, соблаговолите разместить то, что считаете искусством, творчеством. Докажите, что Вы не просто бросаетесь словами. Я с интересом ознакомлюсь.
P. S.: Куваев как пример засчитан не будет+) Мы ведём речь именно о стихах. И о песнях.


Orby,

аналогично - очень прошу привести пример настоящей, по Вашему мнению, Поэзии.


Бамжара,

какой-то ты нелояльный к 'братьям по перу'+) Сам же тоже наверняка пишешь+) Хочешь сказать, что от твоих ранних творений никто бы не завис?

[Бамжара]

[Lady in black]

Sprint,

отчего это Вы в безмолвие впали? Не хочется приходить к заключению, что для Вас важнее необоснованные выпады, чем содержательная беседа. Посему жду Ваших аргументов+)


Бамжара,

что ж, раз ты такой справедливый, вынеси оценку моему переводу+) Али свой предложи, что было бы интереснее. Как любит говорить один мой преподаватель (и он прав) - 'Сколько переводчиков, столько и переводов'+)

Духи смерти

Душа постигнет, что одна.
Могильный камень. Тишина.
Никто из смертных не поймёт,
Что этот час тебе несёт.

Уединясь, не молви слов,
Ведь спутники твои теперь -
Лишь духи из могильных снов,
Что смерти сторожили дверь -
Кружатся стаей над тобой -
Молчи же. Не молись. Не пой.

Нахмурит ночь свой ясный взор,
Ты не увидишь звёзд костёр,
Сияющий надежды светом
Из рая - всем беспечным смертным.
Бордовых сфер гнетущий жар
Как лихорадка, как пожар,
Навек стал спутником твоим,
Ты от него неотторжим.

И мысли грифами кружатся,
И образы во мгле теснятся -
И не расстанутся с тобой,
Как по утрам - роса с травой.

Дыханье Бога - бриз морской,
Оно туманною стеной
Крадётся, словно тень - за светом
Знаменьем, символом, приметой,
Слетит на дерево украдкой...
О смерть! Извечная загадка!


По поводу творчества - ты знаешь, некоторые начинают писать, когда им уже за 30, а то и больше. Знаю таких людей. Поэтому к форме стараюсь не придираться слишком рьяно, обращаю внимание на содержание. А ты на Стихах.ру есть? Или здесь размести, pls, то, что твоя самокритика признаёт стихами+) Почитала бы с интересом.

[Бамжара]

[Бамжара]

Да, ещё вот это, как же я мог забыть:

[Lady in black]

Бамжара,

не, про Ленор не переводила. Видишь ли, вольный, не эквиритмический перевод, освобождает, позволяет красивее выразиться, но с трудом получится сделать его эквивалентным, слишком много будет твоих собственных домыслов и вымыслов. Впрочем, мой тоже на пятый уровень эквивалентности не тянет+)

'Я бы на месте любимой как услышал такое'
Так бы и вооружился кляпом, дабы 'речью недостойной не осквернялся скорбный дух'.

'Одно из последних (по времени):'
'А это вроде выкладывал даже здесь где-то:'
Да, заслуживают внимания. Историческая сага больше впечатлила. Ты в 'Калиниградке' не печатался? Слушай, всё-таки напиши ссылку на свою стихирную страничку, интересно же+)

'Да, ещё вот это, как же я мог забыть:'
Это чего ж надо было выкурить, чтобы этакое написать+)

[Бамжара]

Ну, вообще стихи лучше читать в оригинале (если, разумеется, знаешь язык).

[Lady in black]

Бамжара,

да будет тебе известно, что мой интерес к собеседнику прямопропорционален не только интеллекту, но и чистоте мыслей. Это по поводу 'шедевральности'.
А насчёт переводных стихов и текстов вообще - меня всегда интересовал и перевод, и первоисточник. Я в университете достаю преподавателей тем, что стараюсь переводить, сохраняя не только смысловую, но и образную наполненность оригинала.+)

[Бамжара]